Personificando gente desde el asiento de un autobús

Cada que la veo siento un enorme sentimiento de soledad. Canta, cierra los ojos y suspira como si de ello dependiera alejar sus recuerdos. Existe en su boca un continuo sabor a yerba susurrante y fresco licor de cerezas. De su bolso, miro que extrae un librito de poesía novoespañola, recargado de las más afiliadas metáforas... pero creo que él siempre sigue ahí. Hoy que la veo, dentro de todo aquello que calla, me cuenta con imágenes desdecibles sobre lo que es y siente.
Es la segunda vez que lo escribo, sigo escribiendo respuestas a preguntas no formuladas. Imagine usted el estado de desazón en el que nos encontramos. Si usted no logra concebir el grado, busque en cualquier diccionario de terminología en psicología la palabra miedo y angustia.

Ellas dicen

Nosotras andamos aquí y allá, yo miro a mi hermana la boba y, platicándonos, tratamos de explicarnos sin poder llegar siquiera, a una aproximación de lo que somos.

Mamá nos mira tan exasperada por nuestra conduta juvenil, pero lamentablemente ella aunque quisiera no podría ayudarnos debido a quedó muda en alguna relación anterior a nuestro padre, no sabemos bien a ciencia cierta con quién, pero lo que sí tenemos claro es que pudiera haber sido con un poeta de esos románticos nacidos a destiempo, empeñados en marcar peculiarmente su amor por ellas. Según leemos a mi abuela, mamá creaba imágenes hermosas que con su decir tomaban a la materia gris de la mano para pasearla en los contornos de sus creaciones sin decifrar los misterios que las cubrían. Algún día la miró cansada nuestra prima mayor, nos comenta.

Papá siempre fue un tipo raro. A él le gustaba viajar en demasía. Yo me enteré, por conclusión de una persona... no sé si podría decirlo, pero creo que las mujeres y los hombres nos usan, nos seleccionan, nos miran y nos huyen, nos sienten, nos entienden y en ocasiones no nos comprenden. Por ese tipo, desde su subjetividad, vi a toda mi gran familia reflejada en un espejo, él me mostró que el acto de mi padre era un acto de amor, que mi hermana la boba era moustrosamente inteligente con mucho por decir desde su condición, que mi madre había quedado muda ante la impresión de lo poética que podría llegar a ser. Yo, la más nueva de sus creaciónes le resulto tremendamente rara a la mirada que me lee, por desdecir parte de mi árbol genealógico.

Breve historia de cómo los personajes son

Ocultado el puñal sin huellas dactilares, lo coloca entre sus manos.
Los besos y las caricias ahora son instantáneas que quedan como recuerdos para ser regados en bifurcaciones, enmarañada situación en la que el tiempo juzga sin piedad, se disfraza del más tierno de los niños, paleta en la boca.
Qué podría decirse de lo que pensaba cada quién. No los conozco, sólo fui único entre el encuentro de dos que se saben, que la valoración entre ellos se presentaba en cada llamada por teléfono, en la visita al pub de los viernes por la noche, del amanecer húmedo del vino seco, entre cada susurro, cada cuello, cada sexo, cada palpitación.
De noche, siempre así, el tiempo deja a un lado su ser, se viste y se comporta de manera inversa. Quién dejaría juzgarse por alguien con ese aspecto ambiguo... sólo ellos que lo han mimado de tal manera, han permitido que ahora se comporte como un insolente. Lo digo aun sin conocerlos. Mis ojos vieron a dos sufrir; aquél más dañado con el punzocortante, lo juro, lo vi. Con desición lo enfiló sobre la espalda media de ella.
Ahora serán insignificantes en la medida en que el tiempo los posicione dentro de un plano de lo real. Lo real también ha orillado a elegir, por ser conciderado como lo común.

Cuando se trata de entender

-Tango que suena dentro de mí. ¿Lo sientes?

Me decía con una voz como aquel que guarda un secreto. No había mucho qué decir, yo sólo trataba de afilar mi sentido auditivo. No escuchaba ni sentía, al tocar su pecho, ningún acorde de bandoneón palpitar.

-Mira, pon tus manos sobre mis ojos. Dime, ¿puedes escuchar cómo bailan dos amantes al compás?

Hasta donde el colectivo me había enseñado hay cosas que pueden ser percibidas con los sentidos, pero ella me preguntaba sobre campos de imposibilidad en la función de cada uno de ellos.

Toqué sus ojos, sólo había movimientos rápidos, como de una liebre que corre del tigre que la persigue. Entonces fue que quise responder su pregunta, sin dejar que había una teorización entorno a lo que ella sentía.

-Puedo escuchar más pasos de uno que de otro. Son hábiles, no sé, me gustaría escucharlos de otra forma ¿qué te parece?

-Preferiría que fuera como fue, para qué ponernos en otros lugares, yo me he preguntado hasta cuándo llegará el día en que puedas sentirlo tal como yo. No te parece que hay ritmos establecidos que alteran cómo podrían sentirse los que bailan.

Tango que propones un trastocamiento a lo natural, ¿cómo sonaría yo si no estuvieras tú?

No paraba de escuchar, ella me cerraba los ojos con un espejo que apuntaba hasta lo más profundo de mí, la luz era inexistente, sólo había un par de destellos frente a él, un par de leves destellos, debajo de ellos un relámpago de fuego que no se agitaba, entibiaba mis líquidos, los tenía de pasión desde ahí, cuando la noche se vestía de luto y prostituta, para despedir agitando con un pequeño ramillete en la mano, la carrosa donde el día, ultrajado de movimiento continuo, llegaba a su innevitable muerte. El otro atuendo permanecía debajo del mortuorio, esperándome en un pupitre escolar para enseñarme a escuchar con los ojos abiertos, para de par en par disfrutar...

Cuenta regresiva

Doz.
Miran uno a uno.

Uno.
Toma a dos.

Dos.
Deja a uno.

Tres.
Mira.

Dos.
Quiere. Tres lo mira.

Uno.
Sueña un Mal Sueño Largo, como Sabines.

Seis; en suma, viven enfermos de noches y sedes, de sed,
ambrientos bajo el velo de lo correcto,
ahí donde la piel duele, después del encuentro.

Mire lo que mire... te veo

Bajo el farol del barrio, tiene penas para mí,
nos encerramos en cuatro paredes paraleas entre sí,
veo sus ojos, veo un niño jugando al mundo.
Veo y sonrío.

Cuando mis dedos se abren, se mira escribiendo, mentalmente, que escribe en cinco mil páginas cómo realicé tal acción.
Ella no sabe que la miro, que su instante es una mujer con puertas de niño,
-Ciérrame los ojos, me dice.

Mis lágrimas caen sobre su espalda,
alfileres que no olvidan, mas recobran imágenes cuando es inevitable su rodar.
La miro y me miro. Me mira y me mira. No hay algo en mí que sea un hombre con puertas infantes.
Mis lágrimas ahora caen sobre su cuello,
viviendo y recordando en un cuarto de descalzos pechos y piernas volantes.

Cuando se despierta

Cuando se abren sus ojos se escucha el oleaje sinfónico y métrico del mar.
Se abren compaces como pequeñas muñecas rusas, tejiendo un velo de impresionante extensión.
Se ciñen heridas de pasados de imperfectos tiempos,
se abren los nimbus, cambian de color, sigue lloviendo.

La muerte del ocaso es visible y rebobinable cuando en su primer intento desdibuja el mapa trazado por otra piel con su manos.

El agua es agua, la piedra es de sol y la lluvia de cristales.
Cuando se abren sus ojos el libro cuenta espejos donde se puede ver más allá de lo que uno fue,
viajando trepado sobre un fresco ambiente de noche que toca sus labios desde el borde de otros ojos.

Lontano

En cuál de los mundos a distancia en los que habitas estás
¿sientes a ésa que voy ahí?,
¿que te miro como una huella?
¿Sabes qué es una huella en el mar?

Así hemos de ser,
nos desprendemos los ojos con la certeza de que no perderemos la vista.

En dónde estás,
a dónde vas.

Te has perdido que la ventana habla.
que la cucha del perro tiene en su interior el diseño batlló de Gaudí,
Que en mi balcón aterrizan libélulas y microaviones con plumas, presos de azules.

Cuando se abre la puerta soy testigo de otra nueva huella
que ahora no se marca en el piso,
mas muestra su dualidad cuando la soledad se aisla aprovechando abertura,
comportándose como niño caprichoso.

24

dove sei?


dove vai?

abc

Teme, mira y teme, mira cada uno de mis movimientos y angústiate, en verdad, sufre. Soy yo, a quien te regalaron, a quien los dí as die ron a un sujeto inmóbil. Sufre, te lo digo con todo lo que soy y no sabes, y no sabrás, y si llegas a saber será pobre y reducido y mortal como solamente tú.
Mírame, ¿ya?, mejor disfruta este suplicio en el que yo te encadeno, y tú eres la o, el castigado, donde mis ideas son el südoku de tres mil por tres mil, donde los dígitos son reemplazados por declinaciones del latín apócrifo septemtrional.
Sabes que tienes que jugar, no sabes porqué, mas una rara certeza te empuja a mirarme y tratar de encontrarme tras uno de los fonemas, significates o imágenes que se dibujan en el tablero.

VALSE DE L'ADIEU

Mañana
Quiero con este vals llevar al piano a un mundo en el que él juegue. Un lugar en donde levante con sus notas medias los vestidos de casaderas jóvenes, apiladas una frente a la otra sobre pasillos extensos de vaho, punto de ebullición de té negro y manzanilla, donde canten y murmuren en voz alta y compañía, estridentes secretos sobre la ternura de soñar…
No entiendo las preguntas de la hoja, cierro lo ojos para contarle sobre el viaje al valle donde las notas son sembradas para después recogerlas del piso en forma de bergamotas, mas una insistente idea circunda mi pluma con imágenes de sonidos de timbales como arañas gigantes despedazando todo a su paso. Sé que por aquí anda, sé que no es el momento de usarla, quizá en otro tiempo donde mi idea sea plasmar en ese lienzo blanco una sección de telúricos y sórdidos sonidos, encuentren cabida esos monstruosos arácnidos en un lugar donde las notas sólo se toquen.
Tarde
Duermo. Vivo en un lugar donde se canta en francés, hay mujeres de piernas delgadas y sonrisas cautivadoras. Muero.
Noche
Vengo a terminar de contarle algunas ilusiones a la piel de papel pentagramado, sé que rosaré mis palabras en ella cada que el viaje sea necesario, no se me olvidará. Cerraré los ojos para abrirlos y veré el olor de las frutas de temporada sonando como las teclas del piano, recorriendo escotes y columnas vertebrales de las bañistas. El recorrido e inicio del re sostenido al do sostenido cautivará mi alma, nadie más le podrá contar lo mismo que yo hice con el mismo sentido, ese que golpea oboes con el cordelaje de las arpas que vibran inquietas al ver desnudas las espaldas de los cellos.
El juego de notas finales irá cerrando el cálido panorama diurno, tan, tan, tan. El fagot y el contrabajo se apoyarán uno con el otro para descansar, el piano correrá el telón del paisaje mientras las jóvenes se tallan los ojos, unas se visten, otras se acomodan el cabello y el vestido como después de haber viajado, posteriormente morirán despertando.

comida suicida

Mamá lo llamó a la hora de siempre, decía que parecían sus gritos a los del despachador de gas, su voz llegó hasta sus oídos una y otra vez hasta que de plano prefirió atender. Se levantó del sofá y dio unos cuantos pasos al frente para después voltear a la izquierda, llegó al comedor y se sentó. Su vista la posó sobre las hebras de la madera, tratando de unir caminos y dibujar con las decenas que identificó, un sin fin de ramas que uno de sus personajes literarios cruzaba hasta su muerte. De pronto, el imaginario juego quijotesco se vio interrumpido por un tazón de sopa cuyo interior se encontraba plagado de obras literarias, los poemas eran un poco más vistosos porque olían (todos conocemos el delicado olor y consistencia de los poemas bien cocinados).

El pequeño decidió degustar la obra completa de Saramago, Borges, Bioy y Julien, todas en francés, recordaba el inconfundible sazón de las calles cerca de Campos Eliseos y el olor a pan recien horneado anclados a sus sueños.

Así pasaron los dias durante años, hasta que el pequeño murió de atragantamiento, permitiéndose volver a la privilegada naturaleza de ser y no ser, completándose al grado de no contar a nadie cómo se siente no existir.

tarde recordando

Corría el año de mil novecientos cuarenta, yo vivía en un pequeño arrabal cerca del Barrio de San Telmo en Buenos Aires. Solía entrar al garito para cebar un poco de mate de la manera más tierna que me había enseñado mi hermana segunda, Mariel. Concebida en un viaje de mis padres a Munich cuando la luna se encontraba en el cuarto menguante, 11:25 p.m.

Recuerdo tomaba la calabaza, el mate corría agrupado en pequeños grupos de palitos hacia el interior. Después el atacador (nombre con el que se oprime el tabaco de la pipa) apelmazaba el mate cercándolo al borde de alguno de los lados. Ahora el agua caliente y, posteriormente, amor común de exprimir y secar. Yo, el mate, y la función de cebar.

casa de escaleras

Provienen desde la infancia, desde los sueños recurrentes de mi andar por las escaleras en la casa de mi abuela. En ellos, vivía una carrera mía con alguien o algo que me perseguía sobre peldaños interminables. Era un placer desgarrador saberme acompañado en una carrera sin final, al menos dentro del sueño, que cortaran de tajo con esta persecución de incertidumbre, porque debo mencionar que lo placentero no era tanto encontrarme en la actividad de jugar en las escaleras que conducían a distintos lugares, no. El placer era saber que eso que me perseguía era desconocido. Yo sabía, mejor dicho, intuía una regla dentro de este juego que yo organizaba, juntaba o desjuntaba, era el diseñador de interiores, era el arquitecto de la casa, planeaba cuántas escaleras debía tener el espacio entre la cocina y el tercer piso, cuántas del último peldaño al sótano. Yo era el protagonista, me caía y me levantaba, ganaba o ganaba.
Eso que intuía era saber que en el momento que lo desconocido me rebasara se apoderaría de mi sueño, de la diversión fantasiosa, él dictaría si después de su triunfo se volvería a jugar de nuevo.
Con el paso de los años me he percatado que la continuidad y la duración de este sueño se han reducido. Cierro los ojos y media hora después me encuentro con un short rojo y mis Chuck Taylor mirando de frente a las escaleras, me acerco al primer peldaño para mirar hacia a lo alto y el tragaluz arroja el potente rayo que alimenta su función. Me preparo para correr. Pie derecho, primer peldaño, pie izquierdo segundo, mano derecha punta redonda, mano izquierda paleta: negro, cian, magenta.

países

Ayer no sacamos del río,

de una oscura claridad acuosa

de fondo turquesa.

Moscú 1938

Ayer nos despertamos dentro de pigmentos anaranjados,

quién podría decir que volveríamos a ver la luz

de tono tan cítrico

Hollanda 1983

Hoy te he guardado lámparas que encuentro sobre las banquetas,

un gato gris sobre un balcón con plumas de días nublados,

y una noche que duerme en América,

mientras en Asia vive como si fuera su última vez.

México 1982

"panadería", abierto de 12:00 a.m. a 12:00 a.m.

Cuento sin corrección,

a la "ahí se va"

Imagina que son como las once de la noche, una señora como de unos sesenta y tantos tiene ganas de un pan de dulce, se dispone a ir a la panadería y comprar algunos de los que se muestran en los anaqueles del lugar. Entonces camina por las calles oscuras sólo iluminada por la luz de las farolas puestas sobre la banqueta. Al llegar a la panadería toma una charola y unas pinzas para coger el antojo. Camina sobre los pasillos saboreándose los labios con cada granito de azúcar que ve instaurado sobre la superficie esponjosa de aquellos panes. Justo cuando se posiciona a la mitad de los seis pasillos mira a un joven treintón coger del mismo anaquel, sólo que del otro lado del pasillo, de la misma charola que ella había elegido, una conchita de chocolate. Él no deja de mirarla.
Sorprendida por la mirada del joven corre al pasillo número 2, sección de pan integral. Toma un bísquet, dos panqueques, y una orejita. Voltea a los lados, mira a través de los anaqueles y aquella presencia se ha esfumado.
El monedero de piel, regalo del pequeño Ricardito nieto de nuestra protagonista, guarda aquellas monedas con las que cubrirá el servicio ofrecido en el establecimiento. Delante de ella, en la fila, una joven estudiante paga un yoyo con mantequilla por dentro. Turno de la protagonista. Ella mira a la empleada guardar su pan y hacer cuentas en la máquina hasta que. . . mira a la cajera del otro pasillo, aquella mirada se vuelve a presentar, él sólo se limita a sonreírle, ella paga con un billete de cincuenta pesos y se va corriendo sin recibir su cambio.
Las calles no son las mismas cuando se cruzan de noche corriendo y en la mano una bolsa de pan. Ella a su edad sólo camina rápido, volteando constantemente que no la siguiera aquel joven. Ella llega a su plaza favorita, las farolas y los arbustos mejor cortados que nunca y con ese olor nocturno decide degustar aquella conchita sentada en las bancas que ahí yacían. Se sienta, abre la bolsa, la busca, la encuentra. Una mordida, unos ojos cerrados, otra mordida, unas boronas en los labios, otras tantas en los dedos. Otra mordida, otros ojos cerrados, ahora abiertos, una banca enfrente, un joven, el mismo de la panadería.
Nuestra señora avienta su bolsa de pan y corre, ahora sí corre. Corre volteando y sollozando, presentía indudablemente una situación más peligrosa que la propia persecución. Él sólo camina, sabemos que los jóvenes siempre cuentan con esa condición, andar rápido. La escena nos muestra que la logra alcanzar, la estrecha contra la pared y la besa incesantemente, aquellos labios olvidados y guardados se resisten a la propuesta de la vida más reciente. La mezcla perfecta siente ella, se deja llevar en ese juego que no conoce de teorías reales hasta que reacciona y susurrando le dice al joven que la suelte, que ella no tiene nada qué pueda darle, que por favor la deje ir. Él escucha sus palabras y propone sus labios como respuesta. Ella habla, y él la mira. Ella dice que la suelte, que cuál es su problema. Él la suelta y contesta que él no tiene ningún problema, que la que está soñando es ella.

°||°

Después del vuelo viene el aterrizaje,

tontamente me he olvidado por algunos meses de mi contraseña, anteponiendo un pretexto que me obligó a regresar a un espacio cuya atención mudó por un tiempo a otro lugar en donde poder jugar, uno más escolarizado, uno donde las palabras se rompen en la sexta declinación latina, autobuses amarillos y clima infernal.

He estado ocupado en diferentes cosas. En primer lugar; la escuela. No soy el tipo brillante pero me preocupo por mi vida académica. En segunda instancia; la bandita, ese grupo social de alcohólicos a los quiero y admiro (desde que inició el año sólo hemos parado de tocar dos fines de semana), eso incluye a toda la gente maravillosa que hemos conocido, que han sido varias y las reuniones que nos han invitado . Por último: un conflicto el cual no termino de enterder, es más no sé ni qué es pero ahí está, espero solucionar muy pronto mi carencia de conocimiento y delimitación de problemática personal.

En fin, espero estar de vuelta con ustedes, sé que perdí lectores por mi indiferencia y mi súper agenda llena, y creo que una novia... ¡bien me acordé de mi problemática!, ¿cuál sería el beneficio de ingerir zarzas mientras camino sobre un clima infernal viendo pasar autobuses amarillos con la intención de aterrizar mientras repaso en voz baja: " us, us, us, is, i, e"?

¡EN RECONSTRUCCIÓN!

¡arránquen!

Dentro de un mismo espacio se encuentran,
Bajo la impresión de encontrarse casi empatados
Se miran uno a otro, no tan distantes.

Cada vez se va cerrando el tiempo de sus acondicionados cuerpos.
El cronómetro acelera su poder en su deseo de ser triunfadores,
Adueñándose milésima a mílesima de su torneadas piernas,
De sus testículos cancerosos y el imperio que pueden hacer de ellos,
Que siempre van a contra reloj.

Las miradas de la asistencia ahogan sus fuerzas:
El andar perseguidos por las apuestas caseras transmitidas en la T.V.
Y los propios miedos con sus recuerdos.

Para eso, dónde está la mano que destruye la rapidez.
Habría que descomponer la altura sobre el nivel del mar,
El mal tiempo, el molesto flujo nasal tras la actividad cardiaca,
El ruido, la furia.
Todo y no dejar sobrantes.

...

a)

Por la tarde finalizó la clase, entre frío y un sol que no dejaba de mirarnos. Antes de la segunda, la historia de aquel cadáver ambulante que abrió una pequeña puerta en el mural que había dejado a un lado, terminó de terminar de andar, la vida. No dejo de pensar en ella, una salida no es otra cosa que una salida. Esta mañana la clase finalizó con la historia de un pintor chino que abrió una pequeña puerta en el mural que acababa de terminar, entró por ella y desde ese momento no se le ha vuelto a ver. No dejo de pensar en ello. Una puerta no es más que una puerta. Una verdad con ganas de permanecer secreta. Si me quedo de pie frente a una puerta cerrada al cabo de pocos minutos un sonido comienza a desenrollarse en mi cerebro. Primero es un compás lento pero pronto acelera, aumenta de volumen. Todo está quieto. Está la quietud de la puerta. La quietud de la pared y la cerradura. Me pregunto cuál es la causa para que la quietud aterre tanto.

b)

Existe un gran contorno de ideas que son su centro, también cuenta con una profundidad ocular que obedece cerrándose muy leve cuando se cruzan nuestras cicatrices mantiendo sus finos límites dentro del marco de ausencia, cuyo gesto sonríe con cara de gangrena, verbo que compone el negro y hiere cortando lenguas en secreto, con una mordida abierta o cerrada siempre tímida, taciturna, siempre llena de veneno.Ése es su perfil, una navaja de mil filos con cierta perfección, corta una o dos veces de tajo obstruyendo los sentidos, la falsa impresión de un borde soy.Cuando la visión obstruye el sentido: tu compás se rompe,colapsa en el contorno

dos veces

Nuestras esperanzas han sido violadas. Me parece que tienen formas similares a las de una casa: cuartos, cocinas, salas. Casas que han sido desaparecidas por un huracán dejando tan solo las puertas, por donde entro y salgo del nunca (me quisiste) al todavía (te odio), del tampoco (me escuchas) al también (yo me callo), del todo (me hace daño) al nada (me lastima).

Sigue sin importarme, de ayer a hoy como siempre (te dije).

Me quedo con los paseos largos sobre tus piernas y brazos, llegando hasta tu boca para después mirar el borde de tus ojos, el cuello siempre me resulto parte fundamental del viaje. Descansaba a un costado para despedir a los pájaros que volaban sobre tu frente, siempre cerraba los ojos para acompañarte y soñar sombra a sombra pensando vagamente en un invierno eterno.

Sueños que fueron reales dentro de un mundo inquietante (que vivimos),
Ahora sólo se deslizan imposibles detrás de (mí) cada día.

cadáver exquisito

Para no aburrirnos en clase mi amigo pancho junto conmigo

decidimos darle al cadáver, salió interesante.

Él inició y después yo,

chéquense mi mentada de madre en haiku.

Saludos

°La corriente tropical de tu mano...

°Yo no sé qué fue, hoy la vi, es luz que fue de ti, que fui tan tú...

°En donde me perdí, locamente feliz e inquieto tocando hasta donde crece el musgo húmedo...

°Y ahora cómo le hago, las imágenes encontradas ¿dónde las guado? ¿de trás de un halo?...

°En la polvienta calle donde se encuentra el hueco aboredado del abandono, en donde caí sin darme cuenta...

°¿Eres?, ¡rápido!
contesta sin hablarme,
chinga tú madre.

insomnio

-¡Ya estuvo bien de lamentarse Miguel!

Grita mi mujer desde a profundidad de nuestra habitación. Recorren sus dedos la profundidad de su cabello. Me mira por medio del espejo. La sigo escuchando.

-Mejor salir, bañarse fuera de casa, cambiarse de ropa muchas veces al día, cortarse el cabello, ir de fiesta por ahí y por allá.

'Cortarse el cabello', sí, si se corta muy abajo se corre riesgo de morir decapitado.

En estos últimos días no hago más que seguir su consejo machista, la cabeza sólo me da vueltas cuando pienso en el sexo de la asesora jurídica de ayer y de lo acontecido a mi regreso.

-Creo que tienes razón querida, he querido dejar una bitácora de todo lo que he hecho: el trabajo en la comisión de libros, el mercado de la telefonía, travesuras, travestiduras, añadiduras, cortaduras y otras muchas cosas en las que me esfuerzo pero me siguen pareciendo duras.

-¡Ya estuvo bien de lamentarse Miguel!, siempre es el mismo cuento de palabras y palabras sin sentido contigo. Piérdete, desnúdate muchas veces al día, acuéstate y duérmete a oscuras con desconocidas.

Sigo observando, escuchando la escena. Tratando de complir mi rol de omnisciente.

'a oscuras con desconocidas', sí, si se ilumina muy abajo se corre el riesgo de morir insomnizado.

Gozosa

Texto Michel Royo

Publicado en el disco Gozosa Narrado por Bunbury.

Fragmento publicado en Rewiev

-¿De dónde viene?,

-De muchos sitios, pero venir venir de portugal.

Las palabras surgían reposadas, flotando en la humedad, destendí de la mula con movimientos también lentos, como meditados.

-Lejos, ¿y para dónde va?

-A Gozosa quiero llegar.

Llegamos a un pequeño asentamiendo, parecía que aquel tipo recolectaba gente en su andar, me senté cerca a la fogata que iluminaba esa misteriosa noche, mientras algunos me preguntaban quién era y a dónde quería ir. Les platiqué de mi amigo de infancia sin evitar las miradas de dos mujeres dueñas de una belleza sin igual.

-Quiere llegar a Gozosa.

Decía el hombre que me llevó hasta ahí.

-Sí sí, tengo un amigo que habita en ese lugar, me envió una carta.

Del bolsillo de mi gabadina saqué un pequeño barquito de papel que mi amigo pedriño me había enviado desde Gozosa-Colombia, lo desdoblé, era la letra de él que decía:

-Llegué al vientre de la ballena, mirad.

En Colombia no existía ningún lugar llamado de tal forma, busqué en mapas y bitácoras, algunos me decían que quizá era un asentamiento provicional o de buscadores de oro, nunca la llegué a ubicar .

-Será mejor dormir, mañana tenemos una dura jornada.

Los bultos que ahí estaban a los pies de un árbol se convirtieron en amacas, y yo también instalé la mía, uno de los presentes me regaló un barco tallado en madera. Ahí estuve largo rato escuchando la oscuridad, con la sensación de que mi viaje pronto iba a comprender su destino.

Cuando estuve a punto de dormir creí oir un ruido y adiviné una presencia, una mano se colaba entre la mosquitera y tapaba mi boca pidiendo suave silencio, un cuerpo se hacía sitio junto al mio, como un reptil, y me acariciaba, olía a terciopelo y deseo, a sudor amargo y miel, parecia un sueño de placer.

-Mira lo que tengo.

Susurró después, el sueño continuaba, sacó un barquito de papel exactamente igual al que yo guardaba en mi gabardina, del mismo tamaño, con el mismo tipo de papel, estaba iluminado por el rayo de una linterna minúscula que ella utilizaba para leer en las noches de selva eterna. No había duda era igual, ella me lo ofrecía mientras apuntaba con la linterna. Cogí el barquito con las dos manos; una en proa y otra popa, y fui deshaciendo los pliegues del papel como tantas veces había hecho, al final del rayo de luz apareció la letra caligráfica de pedriño, y el dibujo infantil de una bellana, por fin había encontrado a Gozosa.

Ahora

Estoy muy feliz...

he leído buenos libros y hecho algunos textos

totalmente diferentes a como los hacía antes.
¿No necesitaré visitar al psicólogo para aliviar esta afección?

lo digo porque el aspecto de escritor igual y ya lo tengo...

¿Jovenes poetas se necesita de drogas ?

¿o yo estoy mal?

qué dices tú

Hoy después de un buen tiempo quise dormir guardado en mí, en esa imagen tan presente como la alegría, absolutamente recurrente. Ahí el aire es muy parecido a un sable de metal, de hielo, mezclado con salvaje vegetación y colores de nubes oscuras... ¡Ah!, también hay incendio de agua marina.

Ahora en ese sueño, en mí vive gente…

Una señora, el niño del kínder garden, la muchacha de la frutería, soy yo doblado. Soy una conciencia-cuerpo moldeada por sí misma en su interior, tolerable, dispuesta. Soy de una conducta tan herbal que al sacudir mis polvos estos aclaran los días más hostiles, seniles, febriles de abriles.

Ahora el sueño comienza a revolcarse…

Las imágenes se transforman en una exposición de cuadros manchados no sé de qué, la mirada ahora se abre ante tal representación dejando en los ojos cristales del pensamiento que ha sido quebrado. Y ante la duda me pregunto:
¿Cómo se levanta Morfeo a diario sabiéndome entre sus brazos? ¿Cómo puede hacerlo Cronos sabiendo cuánto durará exactamente el tiempo?

Ahora despierto…

Abro los ojos, la cortina seduciendo a la ventana con su baile arrítmico al compás del bossa nova, música que tira de mí, de mí adentro, o de todo yo.

Ahora.

Les dejo tres breves unidas entre sí,

no sé si a ustedes les interesa este modo,

a mí me encanta.

La ilustración pertenece a "maltu",

gracias mujer por mostrarme más cosas

para imaginar.

No se le pudo poner nombre a esta publicación...

se llama:

"CINCO PASITOS AL INICIO, SIETE INTERMEDIOS Y CINCO AL FINAL"

Nota. Si sufre de arritmia (como yo) es válido dar algunos de más.

Yo, ellos... te vi,
viento, lluvia sobraron.
Hace hoy, amor vimos.
_____________________________________________

Vuelan suspiros,

maquinita de pompas,

¡ando por ahí!

_____________________________________________

tu voz me dio piel,

que fui tan tú, que fui yo.

ya no fue de mí.

Serie Núm. I

Hace un tiempo que los tenía olvidados,

hoy martes 3 de julio decidí retomarlos

como estandarte del gran poder de la palabra

en la poesía breve.

Tres ideas, tres de ellos.

¡Bienvenidos de vuelta Haikus!

°Negros, tus ojos.
Tal vez se piensen luces,
pero son plumas.
_________________
°Ando del lado
de los que se han ido.
Yo sigo aquí.
_________________
°En estas manos
estamos sin amores...
enamorados.

de como los unos hacen cincos

Las vacaciones pintan bien chingón;

he tenido presentaciones, he hecho nuevas canciones,

prácticado en la batería, salido con los

amigos arriesgando a que me puteen, alumbramiento de nuevos textos

y lectura de forma libre!!!

qué seguirá para esta semana...

seguramente una comida con sushi o alguna cosa "nice" con mis

queridos y talentosos amigos de la universidad en esta semana

antes de partir.

5.
Hoy los reflejos son parte de la vida.

La imagen que se muestra en cada una de sus representaciones
En ese pequeño espacio del que soy adicto
En donde yacen sentimientos,
Y nacen sentimientos
Y hacen sentimientos
Y ya sé… sentimientos.

Se muestra tan breve, sólo le acompaña mis ojos como pasos,
Soy parte de su andar persiguiendo lo erial de su constelación
Perfume con significado que…

…escribe en un tiempo en el que nada se oye, sólo ella,
Ahí donde los reflejos son parte de la vida

Algún amigo dijo que parecía que estaba viendo

a un viejo que no podía olvidar al leer este quinto texto

de la serie de los "adestiempo"

que más terde decidí llamar "de como..."

Y seguimos cortoletreando,

me encontré esta imagen en una página de la

revista mundialmente conocida "vogue",

y de ahí nacieron un montón de ideas...

no me preguten qué hacía viendo tal página

Estamos parados una vez más frente a la mujer completamente blanca.

Allí es donde cada día, después de clases, hacemos nuestra primera parada.

Mi hermano se concentra mucho. Cruza los brazos y gira el cuello de un lado a otro, tan rápido que parece como si tuviera más de una cabeza. Lo miro y él la mira, y todo el misterio gira entorno a esa mirada.
- ¿Qué le pasa a ella hoy?- pregunto - mientras intento correr un poco más la pesada tela. Después de un rato no insisto.

En el reflejo de la vitrina puedo ver que Leonel está llorando. Entonces me llevo una mano a la boca porque eso debe hacerse cuando a uno le revelan un secreto.

Saco un cuaderno y escribo:
“Migue, dile a Juan que sólo estoy triste por no poder ir juntos a la nieve.

Si me pierdo no podrá jamás encontrarme. Volver juntos mañana”

¬_¬

Me estaba encabronando otra vez, por un momento pensé que

este texto que se escribe por segunda vez , pero diferente,

se me iba a borrar de nuevo.

Lo prometido es una atención, se los presento,

una idea que surge en una de mis extensas caminatas Sur-Norte

en la siempre bella ciudad de Querétaro

Me encuentro dentro de este puente; creo que al final de él hay un otro yo, no sé, no veo muy bien.

Día a día lo recorro en una sola dirección, raspando el piso, haciéndolo crujir, algunas veces rápido para comprobar que en verdad se trata de mí, pero no lo consigo. En otras ocasiones tengo la velocidad, la furia y la seguridad de alcanzarlo, pero resulta que no tengo ganas o no lo encuentro donde habitualmente se postra.

En mi trayecto algunas miradas se me van pegando a la piel como una playera en los días más calurosos de Sonora. En realidad no importa; la música, la lluvia y la impresión de verme vestido sport me impulsan a seguir esa búsqueda que no termino de comprender.

En esta última vez, bajo del puente se abre un selva de caos, de ruidos, de luces y canciones que me cubren de nuevas ideas encontradas en este lugar de unión, que sin duda sigue dejando ese rastro de misterio, supongo, para quienes pasan en medio de los dos sentidos.

Hoy me olvida de mucha vida, de ida y venida, y me olvido, de lo olido dolido de lo que hay fuera, por donde pasa un río.

Dato informativo Núm. 1

Me gustó este cotoletraje,

pensé sería buen idea compartirlo con ustedes

amables lectores.

(ojo me refiero al "cotorreo" no al "cortorreo")

Cómo me gustan sus ojos.

Algunas veces, haciendo a un lado la metafísica, la reconocí en escritos y mapas oficiales bajo esa forma universal y concreta en que yo la siento, como aquel día marítimo, cuando al describir las gaviotas en el aire, mis ojos de hombre de mar decían que flotaba sobre estas aguas "vida", tierra de tiempos venideros

11:46 Noche rara

Me siento muy cansado amigos,

hoy sólo jugué a matar gente en el San Andreas

de play station, lo que condució de alguna forma

al mecencéfalo a escribir.

Trincado (game over)

“Mi fuerza da para una frase más. Sí, si se tratara de palabras, si bastase colocar una palabra y pudiera uno apartarse con la tranquila conciencia de haberla llenado totalmente de uno mismo.”

“Por fin doy “estigmatizar” y con la frase adecuada a ella, pero no dejo que salga aún de mi boca, con tanto asco y tanta vergüenza como si se tratase de carne cruda, carne cortada de mí mismo (tantos esfuerzos me ha costado)”

“La tensión que se me pone a menudo en la mitad izquierda del cráneo; la siento como un gusano interno que, si prescindo de los aspectos desagradables y me limito a observar, me produce la misma impresión que cuando veo la sección transversal del cráneo en los libros escolares, o una disección casi indolora, en vivo, en la que el cuchillo, un poco refrescante, cauto, que se detiene y retrocede a menudo, y que a veces descansa, va cortando membranas finas como el papel muy cerca de sectores del cerebro en plena actividad.”

Lo dije o lo escribí ?

En verdad estoy muy encabronado.

inicié sesión para mostrarles una idea dos-tres...

creo que por primera o por seguna vez iba a publicar un texto donde soy yo (así, tal cual) el personaje principal de la historia, pero por un problema técnico se me borró, arrrghh!!

bueno, algo quiere que no se publique así,

por lo tanto les presentaré hoy o mañana

mmm, no sé si... fuck!!!

En verdad me enoja porque me estaba quedando bien leíble, arrrgggh!!

Sale pues nos vemos,

hoy es jueves de Encrusijada soy adicto a ese lugar, mmm

es un mero pretexto...

de todas formas me lleva la jodida.

Ella dice:

Extrano las aves y el viento que hacía música en mi cuerpo,

hoy que el día se muestra más hostil que otros y tus ropas están olvidadas.

Aprendí la importancia académica de acentuar, la misticidad de respirar los consejos de mis cercanos y que redactar sirve para ordenar cada uno de los pasos del alma.

Ayer escribía sobre la lluvia que da y quita, sobre el nimbus nuestro que era furia y ternurapasión del cielo rojo habana blues.

Los trazos en mi reestirador siguen buscando como Hansel y Grettel recuerdos de cada una de las fotos que dejabamos regadas por la ciudad, ¿para qué?, para encontrarnos tan igual como siempre... Extraviados

Julieta Peña

La voz de julieta en una llamada grabada en mi celular.

A mí me gustaría hablar así de bonito

trancrita por m i g u e lRUIZ

sonata nocturna en varios movimienos fónicos

Volando alto, alta es.
Julieta violenta viola a Viola Violeta,
Con sus labios bahía, con olas y alas.
Se puede escuchar la tristeza del ocaso en ojos de la Violada Viola Violeta.
¿Acaso Julieta sigue ahí prendiendo fuego al agua de su cuerpo?

Rumba,
Violenta violada Viola cerró la ruta rumbo al mar,
Amó sin ser su rumba,
Aquélla ruta estaba herrada por el rumor de mar.

Ahora ellas miran el fondo del cuarto,
Cansadas del forcejeo,
Cansadas de cansancio… de fornicar.
Miran hienas llenas de risas,
Es música que llena
Qué hiena ríe más.

T i c t i c, a lloviznar comienza.
violenta violada Viola Violeta intercambia
Por músculo, cartón.
Por cada chorrito de odio
Que se irriga a su arrugado corazón,
Mientras lloviendo va llorando
Y lluvia llueve llagas de llanos en llamas
Y llena llora yodo en su vientre llamarada
Por la sed añeja
Por la inocencia arrebatada

A manera de dos por uno se publica este pequeño texto y el anterior.

Julieta nunca ha violado a nadie,

Me gusta el ritmo y musicalidad cuando la leo.

Ésto lo escribí para una clase, no les digo lo que dice la maestra de mí

en la hoja donde se lo entregué

porque sólo levantaría mucho más mi ego y autoestima.

m i g u e lRUIZ

ayer

Un bicho alatea sobre la cama de mi mujer.
su cabellobrillo pronto se secará.
Me estiro para tocarle.

Comienza el movimiento de pareja coreografía.
Geometría homogénea y senos con dulzura igual a la incompresiónmaravillosa.

Bostezo y rezo y todo eso.
¡Pero aún no, que falta!.
Articulo un lenguaje patológico.

Miro sus ojos de sol de halo,
y la luna va llorando, llorando despacio.
Busco su cuello, su sol, sus brazos,
entre este sueño que termina a cada rato.

Muerdo el rabo de cabo a cabo: Gozada.Mientras Molinier pregunta:
¿Una boca abierta cómo se abre?

Inicié sesión después de un rato de no hacerlo, fue un deseo que me llegó de manera indirecta... la verdad no sé porqué, después de recibir la invitación de beto al hi5, como que automáticamente llegué a escribir.

Y siguen las imágenes, éstas que espero no volver a perder.

¡sigan haciendo pensar!

m i g u e lRUIZ

detrás

V.

En ese hogar nunca lloró un niño.

Nadie tenía ojos de niño.

Nadie, siempre una órbita inmóvil.

Y el cuerpo cual pantano

donde se hundían otros pasos.

Rezar de nuevo el viento.

Quedarme ahí,

Con la infancia suspendida en el miedo,

morir en eso,

oculto,

en un vestido hecho de vidrio.

Pero no revive...

°

Y se tienen las dos a la vez,

se entienden sin hablar,

mirándose, pensándose.

Entonces es que resulta el amor incestuoso,

debido a que el cuerpo de una, duerme en el de la otra.

"Disculpas no encontré fotos de hermanas siameses"

Capricornio

Capricornio:

Conocerás a una chica guapa, te invitará a un rave y aunque sabes que no tienes edad ni ganas para esos trotes, aceptarás. Ya en el baile ella pondrá una pastilla en la punta de su lengua y te dará un beso. Bailarás entonces, bailarás como si fueras un ratón dentro de su espera. Y te sentirás tan bien, lleno de amor y deseo, sobre todo por ella que en su danza se frota contra ti. Pedirás, justo en ese instante que deseas eterno, “que esto dure por siempre”. Y el señor catrín te complacerá. Bailarás eterna y frenéticamente durante la vida de todos, de los que vivan después, y aún después hasta el final del mundo. Hasta que sólo quede flotando en el espacio vacío una rata, cierto príncipe codicioso y tú bailando, siempre bailando.

La visita

El doctor Ángelo Fho es el encargado del transplate de una cabeza humana. Exitosamente ha logrado practicar la maniobra en tres ocasiones con monos araña, corta la cabeza, músculos, venas, tráquea y después de hacer el procedimiento de extracción, atornilla la cabeza a unos engranes metálicos de rosca acuñados en la espina dorsal. El animal no puede girar la cabeza porque sigue vivo

Dr. Micaelo Ziur

Seguro superaré el azul ocular, ya estoy un poco harto de saturar continuamente de colorantes vegetales los ojos de aquellos siameses de iris diferentes.

Por ahora me encuentro realizando transfusiones de sangre para aplicarles diversos gérmenes, cloroformo, cianuro e insecticidas en lugar de ella. A otros sólo les amputo las extremidades… es curioso, pero esta tarde fui el supervisor en un operación en la que eran unidos un par de siameses suturados de la espina dorsal, sin embargo ninguno pudo sobrevivir.

Llevo tres meses que no consigo dormir y mi cráneo se fractura a cada instante, será bueno visitar a mis colegas médicos esta vez como paciente.

II

Estoy de frente, no importa que me veas, ¿Ves?
Estoy con los ojos, tan sólo con una mirada tan clara, que aunque me cueste jurar como de costumbre lo haría, porque es la mía, ¿Ves?
Mi vida no es eterna, lo que es un alivio. Sin embargo, la vida sí es para siempre, basta un dios eterno que se vuelva puerta abierta entre el cielo y el infierno.

Ahora la mirada es el picis falso que fue soltado cuando niño, espera paciente que la primera pata crezca, en un río que es demasiado claro donde habita un caballo muerto que alguien tiró en aquellas aguas, por eso el silencio de hoy, su infancia, sin hambre, sin sed, sin frío.

“el hombre mirada de pez falso frente al caballo muerto, intenta un consuelo”

Pero su voz no alcanzaría, nunca es suficiente. Jamás se empañará la belleza inmóvil de su cuerpecillo desvencijado, de las palabras que ese viejo destino le contaba premonitoriamente

Estoy dentro de su cuerpo, no creo importante inclinarme, ¿Ves?, porque sé lo que soy, me parece que sus oídos no son más que órganos mezquinos.
Si me gustan las calles solitarias es por mi gusto a las canciones de Agustín Lara.

Si prefiero las calles solitarias es porque aún se…

.

Mis gritos resultan ser las risas estranguladas, cuando el negro se oscurece aún más, como un cuadro al final de los ojos y la vocal horrible se instala ahí , donde el miedo abre su infinito ángulo asfixiante.

breve

Me iba desprendiendo de objetos que ya no podía guardar por culpa de amores. En ocasiones los extrañaba pero resulta que los había escondido tan bien que no podía encontrarlos otra vez.

El significado de lo que denota la expresión "dos que hacen uno", hizo maravillosos avances en el ejercicio de la palabra, pero mis apuntes tienen la penosa tendencia suicida, por fin lo he comprendido, a hacer desaparecer cuanto consideraba como su objeto.

celeste

Los sueños escuntran su máximo poder

en la ingenuidad de aquellos que no lo conciben

Perdí mi alma en la gran ilusión de mis sueños, temía todas las decepciones.
Solía escuchar las armonías desde mi dormitorio hasta las ilusiones orquestales de Wagner.
Mis ideales brillan en medio de mis audacias de inspirado, todos los ruidos pueden aprisionarse, todos los ecos son susceptibles de combinaciones…
… Entonces si ves mi alma conocerás mi musa.
Entonces la reina del fondo de su carro hecho de una sola perla, tomó un velo azul casi impalpable como formado de suspiros o de miradas de ángeles pensativos. Resulta que aquel velo era el de los sueños, de los dulces sueños mágicos que convierten el deseo en un arte.
Desde entonces en las buhardillas de los brillantes infelices donde flota el sueño azul, se piensa en el porvenir como en la aurora del sueño de los días de mayo.

curiosidad infantil

Sufrir, ¿qué forma tiene?
Al dolor, ¿qué matices lo acompañan?
¿Con qué ojos nos busca la tristeza?
¿De qué color la pinto?
¿Comó camina, vive lejos de aquí?
¿Qué quiere?

en soledad la anémona en bahía

Creación de nimbus y espuma.

Fuego nocturno.

Legamo de crepúsculo.

Letras mojadas.

Sonata marina.

Oración de sal y arena.

Nostalgia mis ojos los suyos de ola.

Océanos formados con nubes.

Levante tranformando.

Dirección de pájaros.

Máquinas para hacerlos.

Soledad desnuda.

Piel tersa.

Ella.

...

..

.

RE: Hiakú

Estoy de acuerdo contigo en lo de la libertad de expresión, pero es tan clara en México la marginación del sector crítico del sitema político, por parte del poder ejecutivo y lagislativo, que sólo deja un breve intento del gran poder de la voz del país. Lamentablemente ese resto no es portador de las necesidades y problemáticas, guareciendo dentro de su oportunidad el sentir y la furia de toda una conciencia nacional.
Gracias por tu comentario y el regalo de tu tiempo para la elaboración de éste, la verdad creo que no es para tanto. No acostumbro a contestar aquí los mensajes pero bueno, este hiakú tengo muy poco tiempo de haberlo terminado y pertenece a una serie de textos que han quedado guardados como momentos pendientes... y sí, en su fondo y forma están muy vigentes.
Me gustaría visitar tu blog pero no dejaste la dirección. Saludos

Hiakú

Porque no sabe
conducir la mirada
como la forma,
huye un grato perfume
al morderte
durazno,
que eres calma y tormenta,
libertad y complejidad
trazando mi espacio;
que eres ruido y furia
que estás y no,
cuando estrujas dibujas,
acusas,
embrujas.

;;

Pues muchas gracias por tu comtario Hugo, yo sólo te puedo decir que para formarse un carácter no se necesita obsolutamente un solo centavo, tampoco el oficio en el que somos compañeros de arma sirve para repartir consignas a granel como si uno fuese el salvador del mundo, definitivamente no lo creo.

Se trata de estar conciente de lo que está pasando frente a nosotros y expresarte, yo sigo diciendo que el arte abstracto ha estado presente hasta nuestros días aunque el propio concepto me remita a una contradicción teórica, pero mi argumentación está en que para esa expresión se requiere la conciencia para utilizar tus herramientas y lo que quieres llevar a cabo, el elemento a teorizar a final de cuentas, es algo que pretende comunicar por el simple hecho de su temática. El propósito en general no es donar dinero (al menos si no lo tenemos) sino hacer uno con su talento una trinchera desde donde pueda opinar con sentido.

Te mando un gran saludo y que siga resonando el brillo, la luz, y el poderío de esa maravilla violante que es la canción como algo vivo y tangible, que se vuele de de todos, que se vuelve ramera.

Salud!!

No humor -creo que la mayoría del tiempo-, la diferencia y la negativa y la discución latiente más que ayer, cuando lo único era mi presencia, y el comentario que hizo a su celular por el sábado, y él me lo platicó con voz de ella, y de ahí el derrumbe, y de ahí la inestable estancia en mi cuarto entre el consumo de cigarros a escondidas y el compromiso literario de la clase.

Entre labios y exalación articulé, ¡puta madre!, ni el ¡me importa un pito! de Girondo que leí a los 16 años me llenó tanto como la otra.

Pareciera que la interrogativa que en ocasiones se borra, volviera como acostumbra, dejándome como siempre, cual dicho del sentido popular "vestido y alborotado" .

Mi creencia y mis incondicionales tropiezos hacia algo que se alimenta por el oficio que conduce mi voz, la guitarra, y mis huidas en el verano; cuya rabia e impotencia me hacen tratar de cambiar mis pensamientos, ahora que la guitarra de Leonel junto a su voz omitían canciones referentes a el desamor -qué nuevas- mientrás suspira y le digo - no mames.

Ya después de un café con canela, el lienzo y la tinta resultan diferentes, pero ni aún así niego lo antes escrito, porque resulta repetitivo y probable, porque aún con mi habilidad histriónica de sentir de mas, prefiero caer, a no contar la aventura y las risas que propició mi terco incidente, incidente y actitud que ni mi mano ni la suya nos contaron

De entre tardes y esquirlas de esperanza

Ahí, donde creció la marihuana y el opio, melancólicos los hombres tienden rosas en las tumbas sin nombres ni epitafios, los pueros corren entre ellas jugando a salverse a sí mismos de la violencia, del poder, del hambre, del no se olvida. La ciudad muere más lento de mañana, la ONU no se hace responsable de nada, pareciera estar dentro de un pajar donde habita un solo grano de sal... Sé que en todas las ciudades por más limpias que sean, los muertos encuentran un lugar en donde existan después del exilio.